她说话就会像发炮般飞快。“你不是哼，你是在唱。”他靠上前，她自觉的挪后了点。

“再唱一遍。”“什──幺？”她脸红得像被煮熟的虾。“不介意的话，可不可以再唱一遍？”“哦──不行，我不会唱歌的。我的嗓音可恐怖了，就像沙纸刮地板一样。”“不，一点也不。”“是真的。我不会唱歌的。”他微笑。“好吧，告诉我这里的歌词是什幺？”他哼出其中一段调子。“破碎翅膀的拍击。”她红云满脸的低语道，眼睛别扭的漂向地面某处。“那这里呢？”他哼出紧接着的旋律。“纤弱身形──冰冷的手──难掩发痛的伤口。”“好!”他兴奋的说道。他满带惊异地看着她──那是研究性的估量凝视。然后，他温柔几乎是热切地微笑──与几秒前给她的沉着、耐心的裂齿而笑有着天壤之别。“为了写这首歌的歌词，我头皮都快抓破了。”他说道，还用着那奇特的眼神看她。“你知道吗？通常歌词会自动来到我面前，一点问题也没有。事实上，有一半的歌，我是先想到歌词再有旋律的。可对这首歌，我就是没辙，半点头绪都没有。”“它们自然而然地就会出现在你面前，你不觉得吗？”“它们是自然而然地出现在──你──面前。”她脸上刚散的红霞再度凝聚。“可以把它写下来吗？”“写什幺？”“那些歌词──既然你死活不愿唱出来。”他略带揶揄的笑说道。“好，我写下来。”他给她纸笔，坐在餐桌前她写了起来。字句泉涌──一行接一行，由头到尾没稍停片刻。看她写完，他自桌面拿起那张纸，凝望了她好一会，才把目光调向那歌词。他品尝每个词语、每行句子，为其中的意境吸引，就像那是她的一首抒情小诗，却又与他来这木屋后才创作的曲调配合得天衣无缝。歌词充满脆弱、黑暗之没──曲风亦然。细味行间字里他感到新中某部分在回应她。眼神从她的字移到她的脸。“你是个诗人！”她的脸更红了。“真的，德芬。这……太深刻、太感人了。可以撼动灵魂深处。真的──是你写的吗？”“是的。”“我可以留下它吗？”手里抓着那张写满她纤秀字体的纸，他问道。“当然可以。”----5x6x7x8x点c≈40;≈41;----“介意我用音乐伴奏吗？”“不。”在她脑海里，它们本就属于彼此──那歌词与旋律。她不会自发想出那歌词的，因为有那音乐它们才会钻进脑海。她常写诗──体面的见得人的诗。看着纸上墨水写就的词句，它们只是冰冷的死物，没有他韵律的承托根本毫无活力、生气可言。他坐到壁炉旁，拿起吉他，边弹奏边哼曲调，一遍完了后他重新弹奏，目光扫过她的笔迹，唱出她填的词。听到那歌词──她填的词，带着沉重的苦痛与希望，经他喉咙的温润，自他唇间逸出，乘着浑厚的嗓音飞翔，那种亲密就像灵魂被抚触一样，是她此生经历过的最最亲密的体验。